SETTANTA PRIMAVERE GIÀ SUONATE

 Grisignano di Zocco, 30.12.2009. Festa dei coscritti 1938. È naturale che gli amici (e più ancora le amiche), dato che ormai conoscono “il vizio di mettere qualche idea in versi” mi chiedano alcune rime… sulla nostra età. Settant’anni compiuti… Nonni per forza…
Unanimemente gli amici vorrebbero rime “esaltative” della loro prestanza e bellezza … anche se “tenute su con più di qualche amenicolo artificiale”…. Pur di “far bella figura” non si ha paura di spendere… anche se, dopo tutto, si “spompa” notevolmente la pensione… Questi pochi versi, dal tono un tantino bonario, …portano in un’altra “direzione”…

Settanta primavere già suonate

senza accettare come in tempi andati

capelli bianchi, testa calva e rughe

scoliosi e reumatismi stagionali

e passi incerti e vuoti di memoria

ma coltivando voglie d’apparire

d’essere arzilli come un quarantenne

e colti e aperti al mondo ed influenti

studiando per un titolo accademico

desiderato tanto in gioventù…

Settanta primavere per la donna

ad ogni costo giovane e carina

con vibratori e cibi degrassanti

ginnastiche segrete ed in palestra

footing all’alba con tute supersoniche

rabbie allo specchio se la ciccia resta

colore alle unghie, agli occhi ed ai capelli

cosmetici e pomate e messe in piega

formosità in altorilievo e sguardi

più che indiscreti dei più maliziosi…

Settanta primavere già suonate:

che se la donna tanto cura il corpo

oggi non è da meno suo marito…

Vi aggiunge in più la voglia degli amici

le partitone a carte in osteria

le grandi discussioni e un buon bicchiere

la corsa in bicicletta, il sole al mare…

Puoi immaginare se ambedue non tremano

quando i bei sogni sbavano e non resta

che il senso d’un passato senza storia…

No, no per carità non ne parlare

affiora già dall’alba come un pungolo

la nuda crudeltà d’un cimitero …

ci fa paura anche un mal di reni

un nodulo alle ascelle, al ventre, ai seni;

per carità pensiamo ai nipotini

atletici, geniali, birichini

turgidi boccioli di tenerezza

che gridano la festa della vita

e annebbiano le angosce d’un domani…

Saggio viandante più che settantenne

la corsa è breve anche per chi la inizia!

Tu già intravedi giorni oscuri e muti

in cui la tua prestanza si discioglie

e i primi amici come piume al vento

arrivano al traguardo tanto inviso …

Che senso ha mai un fiore sulla tomba

se non riscopri l’unica speranza

che ridisegni tutto il tuo cammino

per una primavera che non muore ?